Nudisten

Nudisten

Weggis, agosto de 2007 — Octubre de 2026

Las esculturas que regresaron del tiempo.

Hay imágenes que permanecen dormidas en nuestra memoria durante años. No desaparecen, pero tampoco reclaman nuestra atención. Habitan algún lugar impreciso de nuestro pasado, esperando, quizá, que un día volvamos a encontrarnos con ellas.

Eso me ocurrió con las esculturas del Park Hotel Weggis.

En agosto de 2007, durante nuestra estancia en aquel hotel a orillas del Lago de los Cuatro Cantones, María Jesús y yo quedamos fascinados por unas figuras humanas que habitaban sus jardines.

Recuerdo especialmente cuatro personajes desnudos – Die Nudisten, les llame-, de tamaño casi natural, que parecían conversar junto al lago. Su disposición me evocaba aquellas conversaciones de los filósofos peripatéticos, cuando el pensamiento parecía inseparable del paseo, del paisaje y de la compañía.

Había también otras figuras sentadas en el jardín japonés, integradas con una naturalidad extraordinaria entre la vegetación.

No parecían objetos colocados allí para decorar un espacio. Parecían habitantes de aquel lugar.

Seres silenciosos que compartían con nosotros el privilegio de contemplar el lago.

Recuerdo nuestra fascinación. Tanto es así que llegamos a considerar seriamente la posibilidad de adquirir algunas de aquellas esculturas para nuestra casa de Simón Verde, en Sevilla.

Imaginábamos dos o tres figuras en el jardín, contemplando el horizonte hacia la ciudad, y quizá alguna otra, más pequeña, en nuestro patio interior de piedra y agua.

Aquel jardín que habíamos concebido con tanto cuidado podría convertirse en un lugar de encuentro entre la arquitectura, la naturaleza y el arte.

No sé con certeza si llegamos a contactar entonces con la artista o con algún representante suyo. Tengo una vaga impresión de haber realizado alguna consulta, incluso de haber conocido posibles precios, pero después de tantos años no he encontrado ningún documento que permita confirmarlo.

Lo que sí sé es que aquellas figuras nos impresionaron profundamente.

Y que nunca llegaron a nuestra casa.

Pasaron los años. La vida continuó su curso, con sus viajes, sus proyectos, sus alegrías y sus inevitables contratiempos.

Las esculturas permanecieron en unas fotografías de agosto de 2007.

Y allí siguieron.

Hasta que, en 2026, al comenzar a reconstruir aquel viaje para mis Cuadernos del Caminante, volví a encontrármelas.

Las fotografías habían conservado algo que mi memoria no podía recuperar por sí sola: su presencia física, su disposición en los jardines, la relación que establecían con el paisaje.

Pero había preguntas que las imágenes no podían responder.

¿Quién había creado aquellas figuras?

¿Cómo habían llegado hasta los jardines del Park Hotel Weggis?

¿Formaban parte de una colección permanente o de una exposición temporal?

¿Seguían existiendo?

Y, sobre todo, ¿qué había querido expresar su autora al situarlas en aquella aparente conversación silenciosa?

Comenzó entonces una pequeña investigación.

Al principio, apenas teníamos unas fotografías y algunos recuerdos.

Entre las imágenes aparecía también una obra completamente diferente: una especie de estela o tótem de acrílico, de vivos colores, que contrastaba con la sobriedad de las figuras humanas.

Aquella pieza nos condujo hasta una artista suiza, Susi Kramer.

Decidí escribirle.

Le expliqué que, casi veinte años atrás, habíamos pasado unos días en el Park Hotel Weggis y que estaba intentando reconstruir nuestra experiencia a partir de unas fotografías.

Le envié las imágenes.

Y Susi Kramer respondió.

Reconoció su obra, que había formado parte de las exposiciones celebradas en el hotel, y nos proporcionó una información inesperada: las esculturas humanas que tanto nos habían impresionado eran obra de otra artista suiza, Christina Wendt.

Por primera vez, aquellas figuras tenían una autora.

No habíamos encontrado todavía sus títulos, ni conocíamos las circunstancias exactas de su presencia en Weggis.

Pero ya no eran unas esculturas anónimas.

Habíamos recuperado un nombre.

Y con él se abría una nueva posibilidad: llegar hasta la persona que las había concebido y creado.

Escribí entonces a Christina Wendt.

Le conté nuestra estancia en Weggis, la fascinación que aquellas esculturas habían despertado en nosotros, y nuestro antiguo deseo de llevar algunas a los jardines de nuestra casa de Sevilla.

Le envié fotografías del hotel y también de aquella casa.

Quería que pudiera comprender que nuestro interés no había sido una curiosidad pasajera.

Aquellas figuras habían llegado a formar parte, aunque solo fuera en nuestra imaginación, de un proyecto de vida.

Le pregunté por sus nombres, por los materiales, por su significado y por las circunstancias de aquella exposición de 2007.

Y también por la posibilidad, remota pero no imposible, de que conservara algún recuerdo de una consulta procedente de España.

Mientras esperaba su respuesta, decidí seguir otro camino.

Me puse en contacto con Markus Hofmann, presidente del archivo histórico de Weggis.

Le expliqué lo que estaba investigando y le envié las fotografías de las esculturas y de la obra de Susi Kramer.

Mi intención era averiguar si existían documentos, catálogos, fotografías o referencias a las exposiciones artísticas que el Park Hotel había organizado durante aquellos años.

Hofmann respondió amablemente. Y no se limitó a consultar la información de que disponía.

Decidió trasladar personalmente mi solicitud a Martin Denz, antiguo propietario del Park Hotel Weggis.

La investigación había dado otro pequeño salto. De las fotografías habíamos llegado a una artista.

De una artista, a otra.

Y del archivo histórico del pueblo, al antiguo propietario del hotel donde habíamos vivido aquella experiencia.

Por un momento imaginé que quizá Denz conservaría algún catálogo de la exposición, una relación de las obras o una fotografía de los jardines tal como los habíamos conocido en agosto de 2007.

Pero su respuesta fue distinta.

Agradeció la consulta y explicó que, lamentablemente, no disponía de más documentación sobre aquella exposición.

Consideraba que las propias artistas, a quienes ya habíamos identificado, podrían proporcionarnos la información que buscábamos.

Hofmann me trasladó sus palabras con la misma cortesía con la que había acompañado toda nuestra correspondencia. No habíamos encontrado el catálogo. Ni el título de las esculturas. Ni una explicación definitiva de su presencia en aquellos jardines.

Pero habíamos llegado hasta las personas que, de una manera u otra, estuvieron vinculadas a su historia.

Y eso ya era mucho.

Durante un tiempo, Christina no respondió. Probé una segunda vez, con una carta más breve, escrita en alemán y acompañada de una sola fotografía. Tampoco entonces supe si aquellas palabras habían llegado a su destino.

Pero la investigación aún nos reservaba una sorpresa. Descubrí otra dirección de correo electrónico en su página web, que contaba incluso con una versión en español y una referencia de contacto en España. Decidí enviar de nuevo la carta, sin cambiar una palabra.

Y esta vez Christina Wendt respondió.

Fue un mensaje breve y cordial, acompañado de una fotografía de sus figuras y de un texto en el que explicaba su trabajo. No era todavía la historia de aquella exposición de 2007. Era, en cierto modo, algo distinto: una puerta de entrada al universo de la mujer que había creado aquellos seres.

Christina contaba que, a lo largo de los años, había realizado numerosas figuras destinadas a jardines, parques y otros espacios. En ellas había mantenido un lenguaje reconocible: cuerpos desnudos, sin cabello, de una tonalidad uniforme, alejados de los ideales convencionales de belleza. No buscaba, según explicaba, que todas fueran iguales. Al contrario: cada una poseía su propia individualidad, su propia personalidad.

Me detuve en esa aparente paradoja. Al despojarlas de vestidos, peinados y otros signos con los que acostumbramos a distinguirnos, la artista parecía invitarnos a descubrir aquello que hace singular a cada persona. Sus figuras no necesitaban atributos externos para ser individuos.

Pero hubo una idea que me impresionó todavía más. Christina explicaba que sus personajes, en su mayoría, estaban en diálogo unos con otros y que dejaba al espectador la libertad de encontrar su propia interpretación.

Volví entonces a mirar las fotografías de Weggis. Aquellas cuatro figuras de pie, reunidas junto al lago; aquellas otras sentadas en el jardín japonés, entre las piedras y la vegetación. En agosto de 2007, sin saber quién las había creado ni conocer una sola palabra de su autora, María Jesús y yo habíamos imaginado precisamente eso: una conversación.

Las habíamos visto como habitantes de un pequeño peripato, un lugar donde la presencia del otro, el pensamiento y el paisaje parecían formar parte de una misma experiencia. Ahora descubríamos que el diálogo no era una ocurrencia ajena al mundo de Christina, sino una de las posibilidades que ella misma reconocía en su obra.

No sé si la artista concibió aquellas figuras concretas con ese propósito, ni qué conversación imaginaba para ellas, si es que imaginó alguna. Y quizá sea mejor no saberlo. Su generosidad consistía, precisamente, en dejar espacio para la mirada de quien se detenía ante sus criaturas.

Le escribí una vez más para agradecerle su respuesta y compartirle nuestra interpretación. Le pregunté si recordaba la exposición del Park Hotel Weggis y si podía contarnos algo sobre el origen, el significado o el destino de las figuras de pie junto al lago y de las que permanecían sentadas en el jardín japonés.

Por ahora, esa última pregunta sigue abierta. No conocemos los títulos de aquellas obras ni su paradero. Pero la búsqueda ya nos ha dado algo que no esperábamos: la voz de la artista y la certeza de que nuestra emoción de entonces encontró, casi veinte años después, un eco en su manera de entender la escultura.

Pero he comprendido algo durante esta pequeña investigación.

Los recuerdos no siempre regresan solos. A veces hay que salir a buscarlos.

Hay que abrir viejas fotografías, recuperar nombres, escribir cartas, preguntar a desconocidos y seguir caminos cuyo destino ignoramos.

Y entonces sucede algo extraordinario.

Personas que nunca hemos conocido empiezan a colaborar en la reconstrucción de un instante de nuestra propia vida.

Susi Kramer, Christina Wendt, Markus Hofmann, Martin Denz.

Nombres que no formaban parte de nuestra historia en 2007 y que, casi veinte años después, se han incorporado a ella.

No porque hayan cambiado lo que vivimos, sino porque nos han ayudado a comprenderlo mejor.

Pienso ahora en aquellas figuras desnudas que parecían conversar junto al Lago de los Cuatro Cantones.

Siguen allí, en mis fotografías.

Inmóviles.

Silenciosas.

Y, sin embargo, durante estas últimas semanas han conseguido poner en movimiento a varias personas, recuperar una historia olvidada y abrir una conversación que atraviesa el tiempo y las fronteras.

Tal vez esa sea una de las formas más hermosas de entender el arte.

Una obra permanece. Nosotros pasamos.

Pero, muchos años después, puede volver a convocarnos.

Y mientras contemplo nuevamente aquellas fotografías de agosto de 2007, tengo la impresión de que la conversación que imaginé entre aquellas figuras nunca llegó a interrumpirse.

Simplemente, durante casi veinte años, nosotros habíamos dejado de escucharla.